Il condizionale è indifferente; il giudizio che ne diamo non è indifferente, ma è conoscenza, opinione oppure errore. Allo stesso modo, vivere è indifferente; l’uso che ne facciamo non è indifferente.
Diatriba II.6 — Sull’indifferenza
Dunque, quando qualcuno vi dice che anche queste cose sono indifferenti, non diventate per questo negligenti; e quando qualcuno vi esorta alla cura, non diventate servili né ammirate la materia esterna.
È bene anche conoscere la propria preparazione e la propria capacità, così da restare tranquilli in ciò per cui non si è preparati e non indignarsi se altri sono superiori a noi in quelle cose.
Anche tu infatti, nei sillogismi, pretenderai di essere superiore a loro; e se si indignano per questo, li consolerai: «Io ho imparato, voi no».
Così, anche dove occorre una certa esperienza, non pretendere il risultato che dipende dall’esperienza: lascia quello a chi ha pratica, e a te basti mantenerti saldo.
«Va’ e saluta il tale». Lo saluto. «Come?» Senza servilismo. «Ma ti hanno lasciato fuori». Non ho imparato a entrare dalla finestra. Quando trovo la porta chiusa, devo necessariamente o andarmene o entrare dalla finestra.
«Ma parlagli anche». Gli parlo.
«In che modo?» Senza servilismo. «Ma non hai ottenuto ciò che volevi». Era forse compito tuo? No, era compito suo. Perché dunque rivendichi ciò che appartiene a un altro? Se ricordi sempre che cosa è tuo e che cosa è altrui, non sarai turbato.
Per questo Crisippo dice bene che, finché mi è incerto ciò che seguirà, mi attengo sempre alle scelte più naturali per conseguire ciò che è secondo natura; Dio stesso infatti mi ha fatto capace di scegliere fra queste cose.
Se invece sapessi che ora mi è destinato ammalarmi, mi dirigerei anche verso la malattia; anche il piede, infatti, se avesse intelligenza, si dirigerebbe verso il fango.
Del resto, per che cosa nascono le spighe? Non forse anche perché si secchino? Ma se si seccano, non è forse anche perché siano mietute?
Non nascono infatti come esseri isolati. Se dunque avessero sensibilità, dovrebbero pregare di non essere mai mietute? Ma per una spiga non essere mai mietuta sarebbe una maledizione.
Allo stesso modo sappiate che anche per gli uomini sarebbe una maledizione non morire: sarebbe come non maturare, non essere mietuti.
Noi però siamo nello stesso tempo quelli che devono essere mietuti e quelli che comprendono di essere mietuti; per questo ci indigniamo. Non sappiamo infatti chi siamo e non ci siamo esercitati nelle cose umane come gli esperti di cavalli si esercitano nelle cose dei cavalli.
Crisanta, invece, quando stava per colpire il nemico, appena udì la tromba che richiamava indietro si fermò: gli parve più importante obbedire all’ordine del comandante che compiere il proprio gesto.
Nessuno di noi invece vuole obbedire docilmente neppure quando chiama la necessità: tra pianti e gemiti subiamo ciò che subiamo e lo chiamiamo «circostanze difficili».
Quali circostanze, uomo? Se chiami «circostanze» le cose che ci stanno attorno, allora tutto è circostanza; se invece le chiami così perché sono difficili, che difficoltà c’è nel fatto che ciò che è nato debba perire?
Ciò che lo distrugge può essere una spada, una ruota, il mare, una tegola o un tiranno. Che cosa ti importa per quale strada scendi nell’Ade?
Sono tutte uguali. E se vuoi sentire la verità, quella per cui ti manda il tiranno è più breve. Nessun tiranno ha mai impiegato sei mesi a sgozzare qualcuno; una febbre invece dura spesso anche un anno. Tutte queste cose sono rumore e pompa di nomi vuoti.
«Davanti a Cesare rischio la testa». E io non la rischio, io che vivo a Nicopoli, dove ci sono tanti terremoti? E tu stesso, quando attraversi l’Adriatico, che cosa rischi? Non la testa?
«Ma è in pericolo anche la mia opinione». La tua? Come? Chi può costringerti a farti un’opinione che non vuoi? Quella di un altro? E quale pericolo è per te che altri si facciano opinioni false?
«Ma rischio di essere esiliato». Che cosa significa essere esiliato? Essere altrove che a Roma? «Sì». «E se fossi mandato a Giaro?» Se ti sta bene, andrai; se invece non ti sta bene, hai un luogo dove andare al posto di Giaro, là dove verrà anche chi ti manda a Giaro, che lo voglia o no.
Perché dunque sali come se andassi incontro a qualcosa di grande? È cosa minore della preparazione che hai ricevuto, tanto che un giovane ben dotato potrebbe dire: «Non valeva la pena ascoltare tanto, scrivere tanto e stare seduto per tanto tempo accanto a un vecchietto di poco conto per affrontare cose così piccole».
Ricorda soltanto quella distinzione mediante la quale si separano le cose tue da quelle che non sono tue. Non rivendicare mai nulla di ciò che appartiene ad altri.
Il tribunale e la prigione sono entrambi luoghi, uno alto e l’altro basso; la scelta morale invece può restare uguale in entrambi, se vuoi conservarla uguale.
E allora saremo emuli di Socrate, quando in prigione saremo capaci di comporre peani.
Per come siamo ora, invece, vedi se in prigione sopporteremmo che qualcuno ci dicesse: «Vuoi che ti legga dei peani?» «Perché mi tormenti? Non sai i mali che mi affliggono?» «Quali?» «Sto per morire». E gli altri uomini saranno immortali?