Sono le circostanze a mostrare gli uomini. Perciò, quando ti capita una circostanza difficile, ricorda che Dio, come un allenatore, ti ha messo di fronte a un giovane avversario robusto.
Diatriba I.24 — Come bisogna lottare contro le circostanze
«A che scopo?», dice. «Perché tu possa diventare vincitore olimpico; ma senza sudore non si diventa.» A me sembra che nessuno abbia avuto una circostanza migliore di quella che hai avuto tu, se vuoi affrontarla come un atleta affronta un giovane avversario.
Anche ora noi mandiamo un esploratore a Roma. Ma nessuno manda un esploratore codardo, perché, appena sente un rumore o vede da qualche parte un’ombra, torni di corsa sconvolto dicendo che i nemici sono già arrivati.
Così anche tu, se tornassi ora a dirci: «Le cose a Roma fanno paura; terribile è la morte, terribile l’esilio, terribile l’insulto, terribile la povertà. Fuggite, uomini, i nemici sono arrivati»,
ti diremmo: «Vattene, fa’ il profeta per te stesso. Il nostro unico errore è stato mandare un esploratore come te.»
Diogene, mandato come esploratore prima di te, ci ha riferito tutt’altro. Dice che la morte non è un male, perché non è vergognosa; dice che la cattiva reputazione è rumore di uomini impazziti.
E che cosa non ha detto questo esploratore sul dolore, sul piacere, sulla povertà! Dice che essere nudi è meglio di qualsiasi veste bordata di porpora; dice che dormire sulla nuda terra è il letto più morbido.
E come prova di ciascuna di queste cose porta il proprio coraggio, la propria tranquillità, la propria libertà, e poi anche il suo piccolo corpo lucido e ben compatto.
«Nessun nemico», dice, «è vicino; tutto è pieno di pace.» «Come, Diogene?» «Guarda», dice: «sono forse stato colpito? Sono forse stato ferito? Sono fuggito davanti a qualcuno?»
Ecco come dev’essere un esploratore. Tu invece torni da noi dicendo ora una cosa ora un’altra. Non vuoi tornare indietro e guardare con maggiore attenzione, senza la tua codardia?
«Che cosa devo fare, dunque?» Che cosa fai quando scendi da una nave? Ti porti forse via il timone? Ti porti via i remi? Che cosa porti via? Le tue cose: la fiaschetta e la bisaccia. Anche ora, se ricordi quali sono le tue cose, non pretenderai mai quelle altrui.
Ti dice: «Deponi la veste con la larga fascia.» Ecco quella con la fascia stretta. «Deponi anche questa.» Ecco soltanto il mantello. «Deponi il mantello.»
Ecco, sono nudo. «Ma susciti invidia contro di me.» Prenditi allora tutto il corpo. Dovrei ancora temere uno davanti al quale posso gettare via il corpo?
«Ma non mi lascerà come erede.» E allora? Ho forse dimenticato che nessuna di queste cose era mia? Perché dunque le chiamiamo nostre? Come chiamiamo nostro il letto in una locanda. Se l’oste, morendo, lascia i letti a te, li avrai tu; se li lascia a un altro, li avrà lui, e tu cercherai un altro letto.
E se non ne trovi uno, dormirai semplicemente per terra, tranquillo e russando, ricordandoti che le tragedie hanno luogo tra i ricchi, i re e i tiranni; nessun povero completa una tragedia, se non come membro del coro.
I re invece cominciano nella prosperità: «Incoronate le dimore!» Poi, verso il terzo o quarto atto: «Ah, Citerone, perché mi accogliesti?» Schiavo, dove sono le corone? Dove il diadema?
Le guardie non ti sono di alcun aiuto?
Quando dunque ti avvicini a uno di loro, ricordati di questo: ti avvicini a un personaggio tragico, non all’attore, ma a Edipo stesso.
«Ma il tale è fortunato: cammina circondato da molti.» Anch’io mi metto in mezzo ai molti e cammino con molti.
Ma soprattutto ricordati che la porta è aperta. Non essere più codardo dei bambini: come loro, quando il gioco non piace più, dicono «Non gioco più», così anche tu, quando qualcosa ti sembra di questo genere, di’ «Non gioco più» e vattene. Ma se rimani, non lamentarti.